noviembre 24, 2009

lo diver que sería


Estoy menos tiempo por acá porque Docampo me encargó una misión difícil, pero no imposible. Imposible is nothing, y cuando empiezo a pensar en modo esloganes publicitarios, danger, estamos en problemas. Así arrancan siempre mis quilombos más maravillosos.

Hasta hace un par de semanas renegaba con una señora grande y su hijo, a cual de los dos más tremendos. Tremendos por obsesivos, tremendos por invasivos, tremendos por hacer lo que hacen sin ser en el fondo mala gente. Sefiní, punto y aparte.

Hace unos días el kiosquero amigo me vio en la tele. Fue un error involuntario, mi nuevo laburo depende de que yo esté detrás de cámaras para que muestren a otro, pero en el tumulto se ve que no medí bien el radio de acción de uno de los móviles y quedé escrachada.

Saliste linda, me dice el tiracables de C5N mientras desarman, es linda replica el productor, no tanto por coquetear sino porque se le nota que tiene la respuesta rápida y es mas fuerte que él. En otro momento le hubiese dado el tiempo justo para una estela, pero estoy cabizbaja y meditabunda, asi que la dejo pasar para que la pise otra. Acá no faltan: está lleno de chicas de veintipocos que te hacen creer que son mas lindas y mas buenas de lo que son y que cada tres meses aparecen con los ojos rojos por el insomnio y otro chiste negro en el escote. Casi igual que yo a los treintipocos, pero con carrocerías cero km.

Descubrí que el estado cabizbajaymeditabundaporquemedicenqueno genera alto ascendente entre los camarógrafos. Lo aprovecho. La semana pasada me salvaron la vida, todos contentos.

¿No debería ser siempre así? it´s so easy: saliste linda, ascendente alto, todos contentos. Pero parece que no, puta madre, lo diver que sería y nos la estamos perdiendo.

noviembre 15, 2009

noviembre 10, 2009

Este es posta posta

CAPACITACIÓN EN INGLÉS ONLINE

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noviembre 01, 2009

She gets the far-away...

...look in her eyes


Forever Young

Arranca este jueves

LA HISTORIA DE LA POESÍA Y EL PROCESO DE LA ESCRITURA
—TALLER DE ESCRITURA, PENSAMIENTO Y REFLEXIÓN—

a cargo de Javier Galarza

Buscamos formar buenos grupos de trabajo aplicados a la lectura, la investigación literaria y la escritura, con variadas y diferentes proyecciones.

Hölderlin y la voz de los poetas en los tiempos de indigencia. Novalis: La flor azul del romanticismo. Rilke: la obra de la mirada y la obra del corazón. El sol negro de Gerard de Nerval. Georg Trakl y el expresionismo. Las conferencias de Heidegger: Dilucidación. Esencia de la poesía. Y para qué poetas. Los simbolistas: Baudelaire. Mallarmé. Rimbaud. Lautrèamont y lo siniestro. Los gigantes de América: Cesar Vallejo y Vicente Huidobro. Los poetas místicos: Santa Teresa. San Juan de la Cruz. John Donne. Lorca y la generación del 27. El surrealismo: Artaud. Breton. T. S. Eliot en el contexto de la poesía norteamericana. Sylvia Plath. Anne Sexton. Primeras formas de la poesía: Los presocráticos. El tao. Los textos religiosos. La épica. La poesía argentina: Jacobo Fijman. Juan L. Ortiz. Miguel Angel Bustos. Alejandra Pizarnik. Néstor Perlongher. Movimientos y generaciones. Paul Celan: el testigo. Historia de las vanguardias. Movimientos. Actualidad. Aplicaciones de mitología, filosofía y linguística.

El taller funciona como espacio de escritura y de lectura e investigación. Intenta ampliar la «caja de herramientas» de cada participante.
Devenir buenos lectores posibilita una escritura más eficaz y pensamientos más audaces que se llevan a cabo en el acto o nuevo emplazamiento que propone el poema.

Informes: postalurbana@yahoo.com.ar

octubre 31, 2009

Volvió Victor Vigor

y la casa está de fiesta

octubre 27, 2009

esloumoushon, me dijo

Cuando creía que ya todos
habían tomado todo
lo que había
y más
te quedaste parado ahi
quieto
en apariencia
los ojos te delatan, sabés?
y corren
detrás
de lo que no querés nombrar

ahora leo sobre slowfood
respiración kundalini
teatro butoh
miro animaciones
cuadro a cuadro
repito el mantra
del gurú René Lavand
no se puede hacer más lento

quiero el contagio
la esloumoushon

me tenés al spiedo

octubre 22, 2009

Campaña Primavera-Verano

octubre 19, 2009

Domingo Mamele

video

octubre 15, 2009

Reciclaje

Hace unos días me tuve que escribir con un viejo amor, un tema administrativo, nada muy personal. La última vez que tuve que escribirle, fue una carta desesperada, de esas que se escriben cuando ya sabés que no va a haber nada de qué arrepentirse porque el tren se fue hace rato y vos te quedaste viendo si comprabas o no los pasajes. Aquella fue literalmente una carta, en papel rayado garabateada con tinta negra. Entre mi costado toc y ese egotrip sin límite que me apodera cada vez que tengo que salirme del lumilagro lustroso que me inventé para poder respirar y sonreír, no pude despacharla por correo pero tampoco entregarla en mano, entonces recurrí a la remisería de al lado de la barrera, después de llorar una hora en el zaguán de mitad de cuadra.
El remisero no sabía si agarrar el sobre y los veinte pesos o llamar al SAME. Sabio, optó por estirar la mano y cerrar la boca. Eso sí, se quedó en la puerta del local esperando a verme cruzar sin problemas la avenida. Era un miércoles. Eran las 2 am.

Esta vez, acorde al contenido burocrático del mensaje, el medio fue un mail, 10 de la mañana de un martes. Intenté que fuera pulcro, correcto, con algún guiño gracioso con algo de malicia para descontracturar (usé de víctima a a un amigo en común que se convirtió en un almost famous, sabrá perdonarme). Blanco, brillante en la pantalla, dudé tres segundos y puse send. La respuesta llegó al ratito, me encontró tarareando están lloviendo estrellas en un taxi (mi hígado deforme que hace que adore a Cristián Castro + el miracolo de portar bb). No sé si fue el sol que se empecinaba en salir entre los plátanos o el almíbar musical que pegoteó lo poco que queda de lóbulo frontal, pero me conmovió su respuesta, cariñosa y risueña como en nuestro mejor diciembre.

Todavía no se me había borrado la sonrisa cuando, como en la pantalla del cine de Burzaco, medio fuera de foco y con rayaduras cada tanto, empecé a ver las imágenes de las madrugadas masticadas a guiski y amargura en el sofá de Floresta, eterno ring de nuestras peleas furibundas, no por lo ruidosas sino justamente por lo contrario, silencios ásperos de amanecer en invierno. ¿Dónde se habían ido las puteadas para adentro, los tsunamis de lágrimas, los tachos de basura del desamor que llenamos en esos momentos? ¿Habrá un CEAMSE de las historias que fueron pero no?. Tiempo, me dijo un amigo. Tal vez sea sólo eso, tiempo. El mejor reciclador.

octubre 11, 2009

Enseñar:
Ya todos los que pasaron
hacen lo que tenían ganas
de hacer
antes de llegar acá
y no sabían

Satisfacción:
de la tarea docente
cumplida
las manzanas
algún gusano
sobre el escritorio
al pie
los diplomas


tocaron la campana
se abrieron las puertas
entra la bandera de ceremonia
dónde te vas?
a montar ponys de Ipanema
recreo
cante pri
me abren la puerta para ir a jugar

octubre 05, 2009

Reescribir la historia

Como en esos comics que te armabas a medida en las siestas embrutecedoras de extremadura sur, de la mano del fetichista de los pies grandes (sería mi novio ideal) se reescribe la historia: el oso judío con ojos de niño cruel y sed de chacal, el andar de velocirraptor de Hans Landa y su olfato para la miseria y la figura de Shoshana recortada en el ventanal cual troyana esperando vengar el polvo de sus huesos. Punto aparte para Brad, que es un poco Wayne y otro poco Brando.

octubre 03, 2009

Hace un rato salí de ver Los abrazos rotos. Podría hablar de Almodóvar, de cuánto me gusta que sus mujeres envejezcan como el vino (el bueno). De su infatigable casting de chongos (impecable), de cómo se está poniendo más ajado y más sabio, pero no, no voy a poder mas que bajar en espiral, por esa salida trasera que tienen las salas de cine del Abasto, un pasillo de aeropuerto en día de semana, de madrugada, con una luz tan infinita y descarnada que es imposible no sentirse (mas) sólo. Enmudecen los celulares, los tacos no resuenan, las sonrisas se congelan durante esos tres pisos por rampa.
Será ese pasillo, o el reflejo de la arena negra que me quedó rebotando en las pupilas, no importa. El pez globo se infla en el pecho y respiro cortito. Mejor guardarse, hasta mañana

octubre 01, 2009

Glú

Es sábado, tengo evento familiar. Mi tío, la imagen más cercana de padre que tengo después de mi abuelo, cumple años. Está jodido recibir este año que se viene, está a punto de quedarse sin trabajo y haciéndose cargo de la casa de mi abuela, se mudó con ella cuando el viejo dejó de ser el viejo. Asi las cosas.

Mi hermana preparó una gran torta, me llama para que lleve una bengala. En Glew bengalas no se consiguen. Es una barriada al sur del sur, mezcla de campo y villa urbana, donde los pibes te piden monedas en la esquina mientras el dealer para la cupé fuego con las puertas abiertas para que todos escuchen llorar a los de Marilyn desde el estéreo al palo. Así son los sábados en Glew, como cualquier sábado en cualquier barrio del conurbano. Pero el domingo te despertás con el ruido a lata del jarro hervidor que el lechero hace tronar contra la verja de la entrada. En la calle espera el carro, y dentro, los tarros de leche recién ordeñada en la chacra que quedó entre la quema y las canchas de Defensores. Todavía pasa el lechero en carro, todavía no paga peaje.

septiembre 28, 2009

primavera bleff


Hoy saqué a pasear a Coco

septiembre 26, 2009

Sábado