Yo vivo en una ciudad

donde hay señores de portafolio que, cuando el subte arranca de la terminal, sacan sus anteojos de marco dorado, relojean el escote de la señorita de al lado y luego, bien dispuestos, abren el maletín negro y retiran una revista cuidadosamente marcada cual libro de derecho penal antes de un final: la Viva de hace dos domingos atrás.